feat craig horner
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né dans la poussière,
né dans la terre,
fils de personne,
fils de Vesta.
la planète neuve,
la planète reine.

Tu laisses l'eau perler sur ton front, le nez planté dans les étoiles. La nuit est réconfortante, la nuit est caressante. Allongé sur une branche qui fait deux fois ta taille, tu laisses la forêt raconter, murmurer, chanter même et tu souris. Tu souris parce que tu vis, parce que tu existes. Petit grain de poussière dans l'infini de l'univers. Cette planète qui a offert à ta civilisation le gîte et le couvert est la tienne, mère de tes espoirs mais également couperet de tes  illusions. Les yeux ouverts, tu t'amuses à les compter, immobiles paillettes plantées sur un drap de cendres. Et tu écoutes la forêt, tu apprends, tu découvres. Le bullfango qui gratte l'écorce de l'arbre, l'hydre qui rampe au sol et l'apceros qui court, quelques mètres plus loin. Tant de bruit qui constituent ton quotidien, votre quotidien. Tant de bienfaits qui vous ont été offert par Vesta. Tu te montres reconnaissant. Dans toute ta gratitude, tu offres ton corps à la pluie qui tombe, qui suinte, qui mouille et tu souris. Tu continues de sourire car il n'y a rien de plus exaltant pour toi qu'une nuit dans cette forêt. Et tu gardes tes yeux ouverts, le spectacle est envoûtant, charmant, possédant. Tu tombes dans l'univers sans même bouger de ta propre branche, comme happé par des forces divines, forces nouvelles. Tu connais l'histoire de cette planète qu'ils ont quitté, tu connais l'histoire de tes ancêtres. Curieux de nature, tu as toujours aimé apprendre de nouvelles choses et découvrir de nouveaux comptes. Tu réalises ta chance lors des nuits orageuses, des matinées sans soleil et des nuits sans lune. Oui, tu es un enfant de la nature, en parfaite opposition avec les autres, les Terriens. Tu ne jures que par l'arbre qui pousse, les branches qui grandissent et la flore qui bourgeonne quand ils ne jurent que par l'artificiel, le métal et l'acier. En parfaite opposition avec Vesta et ses traditions, tu connais leur histoire.

Un bruit te ramène à ta branche, un seul. Il te fait tomber du ciel, douloureuse chute. Les cheveux trempés, les habits mouillés, tu te redresses sur ton séant et tu plisses les sourcils. Rien n'est inaccessible, jamais, à qui sait lire la nature et ses mystères. La chaleur ambiante, malgré la pluie, est presque étouffante. La légère brise qui se lève, caresse ton visage endormi. Et plus loin, du mouvement, des bruits. Des feuilles que l'on déplace maladroitement, des pas qui se font hésitants et puis, une silhouette qui se dessine devant toi. Une capuche, une démarche voutée, une longue barbe. Tu esquisses un sourire. ( Vieux sage, te voilà. ) celui qui t'apprend chaque jour un peu plus sur ce que tu étais, ce que tu es et ce que tu seras. Celui qui t'aide à marcher dans la bonne direction. La sagesse de la tolérance, la sagesse de l'empathie. Il te fait face, une besace à la main. Il esquisse un sourire et te tend le flacon que tu attrapes avec habileté. L'homme sage, celui qui sait et voit tout.

Il te raconte ton histoire depuis toujours, il s'assied près de toi et t'explique. Tu te tais, toujours. Tu es fasciné, tu es un enfant. L'histoire de Vesta regorge de merveilles dont tu te délectes jour après jour et, malgré les obstacles, tu as toujours eu un rapport très intime à cette planète qui t'a accueilli, qui t'a bercé. ( Tu es fils de Vesta. ), les paroles du sage raisonne en toi. Toi, l'enfant de personne sinon de la planète. L'enfant chasseur, l'enfant actif. Tu laisses la pluie bourdonner à tes oreilles sans te lasser des histoires du vieux sage. Il mange à tes côtés quelques baies ramassés sur son chemin et te raconte, te réconforte. Car tu es né à Vesta, tu as grandi à Vesta et tu appartiens à Vesta. Chasseur pendant de longues années, excellent dans l'exercice de tes fonctions, tu parcourais la terre à dos de Sleipnir, créature mystique et enchanteresse. Et puis, tu es tombé, tu t'es brisé. Tu aurais pu en rester là, à vingt-neuf ans, en chien de fusil. Allongé sur l'herbe chaude, tu aurais pu retourner à la terre, celle qui t'avait accueilli. ( Les plus grands guerriers sont souvent les plus blessés. ) une phrase qui raisonne aujourd'hui encore en toi comme un écho. Les paroles d'un sage qui te réconforte, les mots qu'il te fallait pour reprendre ta course. Alors tu l'observes, dans la nuit et tu te plais à remarquer les rides marquées sur son visage, la longueur de sa barbe et l'angle de son dos, synonymes d'autant d'aventures qu'un homme puisse en connaitre. Et tu l'envies, lui et sa grande sagesse. Il te sourit faiblement, dans la lueur douce des étoiles et se redresse sur ses jambes. Tu accompagnes son mouvement et tu lui serres la main, le remerciant encore de toute ta gratitude. Il quitte ta branche, te replongeant dans le silence de la nuit. Et tu t'allonges, sur le dos, le nez planté dans les étoiles. Dans une main, tu caresses la fiole qui te donnera la force d'endurer les douleurs chroniques de ta jambe encore blessées, de l'autre, tu ouvres ta paumes à la pluie et y accueille les gouttes. Remerciant chacune d'entre elles de faire de toi un homme vivant, un homme de Vista.


 

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